Miedo
Y que aunque lo odie, aunque probablemente por esto yo esté
aun más enferma que tú, a veces solo quiero abrazarte. Solo quiero sentir que
todo está bien, refugiarme en la acogedora oscuridad que solo podía sentir
cuando estaba entre tus brazos, porque aunque suene manido, ahí es cuando todo
desaparece y siento que estoy realmente en mi hogar. Porque me da igual que
seas lo que seas, incluso que solo quieras destrozarme.
Echaba de menos la sensación de estar de nuevo frente a una
hoja en blanco, esa sensación de vacío aun así reconfortante por ser el que
precede a algo nuevo que anhela quedar plasmado y que hechiza a mis dedos para
que, cegados por la danza tribal de sus entrañas, se deslicen escurridizos
entre las teclas para continuar con la historia principal. Ha pasado mucho
tiempo. Demasiado quizá, demasiado para poder conservar todo lo que ha ocurrido
estos últimos meses. Esa degeneración que ha oxidado nuestros lazos hasta
convertir en su única mecha la silenciosa complicidad de la locura. Ha habido
demasiadas situaciones que han pasado rozando la vesania como el fuego la
pólvora, como ese no revelar un “Te quiero” que tuvo bajo pena el aprisionamiento
de un enfermo a una insensata, y colmatado con un desesperado intento de
descubrir su incontrolable e infaliblemente biológico revelador de verdades;
miradas de arrastrados minutos intentando encontrar un resquicio del polvo de
ese universo que muy probablemente habían abrasado las llamas; palabras como
las que se erigían como titulillo de toda esta historia asegurando que no había
nada de juego en todo esto. Entre muchísimos más. Extraño no juego de
incógnitas descubiertas quizás por una ingenua puede que lista enamorada quién
sabe si de un cuasi psicópata que, incapaz de sentir, parece no desear otra
cosa que sentir recaer, como la esencia de la geoda, ese amor. Queda poco
tiempo, días que se escapan y palabras preparadas, como no podía ser de otra
forma, para una despedida demasiado premeditada y demasiado desgarradora. Ha
habido otras historias, algo aquí contado, pero esta es la historia, la que
siempre me ha cautivado como ninguna otra y la que, puede que hipócritamente,
siempre habría buscado protagonizar. Ahora, un vuelvo se ha impuesto sobre
todos los muros de barro que habían mantenido a salvo la fortaleza de mis
ídolos. Una invitación por sorpresa, de las pocas que valen la pena y que,
sabes, no puedes rechazar. Un engaño que no pesa sobre la conciencia, si bien
los delgados hilos que lo mantienen no aportan mucha confianza. Ventana que, no
mostrando más que el telón de ese teatro, de su mundo, ofrece la cegadora
posibilidad de serlo todo, de ser nada. Ansiada ventana, instante congelado el
que sus manos en mis hombros hicieron tangible el secreto de la complicidad por
unos instantes. Otros tantos de estos, manos demasiado expansivas e incluso
algunos labios incapaces de reprimir su fiereza. Más tarde, como la sinuosa
curva del final del camino que no consigue ocultarlo, atreviéndose a invadirme
la nana de los infiernos, la contenida brisa carmesí de esa ansiada utopía de
deseo, humos que danzan hasta formar la resplandeciente prohibida amatista
sombra de lo que se adivina la inconciencia de Eva. Proposición aceptada, y
tiernos momentos que preceden a recuperar esos labios que ya habían quedado sepultados
bajo el dolor de creerlos ya inalcanzables. Pasión desmedida, desprovista ya de
sutilezas y directa a satisfacer la tensión que se había establecido entre
estos ambos. Encontrarse en su cama, contra su pared, en la imposible de
finalizar tarea que regresa impasible a su hogar antes de decidirse a volver a donde
ya no está la sombra. Caricias, y lo contrario. Pasadas las horas, rechazada la
sala que evocaba el granadino palacio árabe y sin entender la primera indirecta
de él para subir a terminar lo que no había acabado, terminamos unidos de nuevo
de forma casi completa, él no soportaba el peso del placer que mis
repentinamente fogosas manos y, después, boca, le estaban provocando en el
destacado punto débil, que hace un rato había sido en el mío. Tras su promesa
de que no me preocupara, que no la meteria, sus ruegos de más, su resistencia
casi acongojante a no finalizar eso que por él habría podido desembocar en
accidente. Y otros tantos detalles que se perderán, ya lo han hecho, y que
nunca podrían constituir un error. La mentira más bonita. A pesar de todo, le
quiero.
Y de repente todo vuelve. Todo, en ese momento en el que
sientes de nuevo aquello que creías que había recorrido tu cuerpo de forma
única e irrepetible, vuelve. Aquello que tus pulmones anhelaban desde hacía
meses para apaciguar la tibieza que se asentaba sobre tus entrañas cada día,
paso a paso, un poco más, hasta hacerte olvidarlo. Cada vez se hace más difícil
poder recordar tu voz, tus manos, tocándome, tu forma de moverte, de verme,
mirarme, son los suspiros de un llanto que la corriente arrastra hasta que el último
grito de desesperación es incapaz de mantener consigo. Tu recuerdo, lo que era
todo y sigue siendo, es cada vez más difuso. Y sin embargo lo que, en un
principio, despertaste en mí, que se me aparecía en forma ingenua y juguetona,
con la belleza virgen de los comienzos, ha vuelto a aparecer como una pincelada
de color sobre tantas y tantas capas de blanco. Quizá un aviso de que, al fin y
al cabo, no es la locura exigencia para que regrese el sol.
Hace tres meses que lo pinté y nada ha cambiado. Decían que
iba a ser el verano de mi vida, como si fuera a encontrar el sentido de la vida
y dejar atrás todo lo anterior en un momento de iluminación. Pero yo solo veo
que cada vez queda menos gente en la que poder contar, que cada día conoces a
diez personas nuevas y pierdes a veinte. Que cada vez queda menos sobre lo que
escribir, que la inspiración se marchó llevándose de la mano muchas otras cosas
y que ahora quedo recluída a liberarme un poco con cosas como estas.. Que es
imposible releer lo que se escribió con la propia sangre.Que cada vez son menos
las canciones que puedo escuchar sin que me quemen o sin que me aprisionen los
pulmones. Que hace tiempo me perdí en mis principios y no encuentro la salida,
ni sé siquiera dónde estoy. Que necesito que alguien me lleve lejos y no se
olvide de quemar el barco por el camino. Que la gente no escucha, solo grita y
se apuñala un poquito más en cada grito. Que tienes tantos miedos que no
quieres abrir la boca para que no se escapen y ahuyenten a los demás. Que hay
venenos que nunca te abandonan. Que irremediablemente cada día quedan menos
melodías por inventar, menos sabores por sorprenderte, menos personas que
valgan la pena. Que todos los misterios tienen respuesta, todas las puertas su
llave. Que cada vez es más difícil que alguien sepa verte. Que es una mierda
vivir atrapada en un suspiro. Que es triste reconocer que una foto es una
excusa de las de menos calibre para gritar un poquito.
Ojalá el anochecer fuera realmente un calmante de todo lo
que la luz del sol nos hace descubrir. Y sin embargo, solo inicia un periodo de
reflexión para interiorizar todo eso y para hacerte consciente de lo que pasa,
de lo que está pasando. Quizá por eso odio tanto la noche, me incomoda, es como
si algo dentro de mí intentara desesperadamente mantenerme a salvo de esa
reveladora paz. Y lo consigue, consigue hacerme creer que soy una intrusa, que
solo soy otro rayo más del sol que atraviesa la atmósfera en busca de su suelo.
Sin embargo, en el fondo sé que como mucho intento parecerme a las perdidas
ráfagas del viento que se desvanecen buscando convertirse en una melodía que
las eleve.
Hay veces que te sientes completamente sola, tu respiración
raya los cristales de la habitación recordándote aun más que estás atrapada
entre la oscuridad que tú mismo has proyectado.
Cuando
la única forma posible de recuperarlo es escuchar una canción, y sabes que se
terminará agotando hasta que incluso ella quede desligada, y que ya no habrá
nada en ti que te permita recrear por un instante todo aquello, en cada una de
sus notas el despliegue de cada matiz de cada una de sus maravillosamente
espeluznantes cualidades, quedará también vacío, como hicieron los recuerdos manchados
de tinta, como hizo su fragancia al abrasarse su alcohol de tanto inspirarla,
de tanto intentar conservarla en algún rinconcito de este sótano de historias
maltratadas por la oscuridad y el polvo que en algún momento lucharon por
alzarse como el ave fénix, mas en vano.
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